Edgar Allan Poe

Sono, essas pequenas fatias de morte, como eu as odeio.

Essa grande infelicidade, a de não poder estar só.

Os demônios devem dormir, ou eles nos devorarão; devem ser mergulhados no sono, ou nós pereceremos!

Convencido eu mesmo, não procuro convencer os demais.

Um uivo, um grito, metade de horror, metade de triunfo, como somente poderia ter saído do inferno, da garganta dos condenados, em sua agonia, e dos demônios exultantes com sua condenação,

Quando um louco parece completamente lúcido é o momento de colocar-lhe a camisa de força.

Não fui o que os outros foram Não vi o que os outros viram Mas por isso, o que amei, amei sozinho.

A vida real do ser humano consiste em ser feliz, principalmente por estar sempre na esperança de sê-lo muito em breve.

É de se apostar que toda idéia pública, toda convenção aceita seja uma tolice, pois se tornou conveniente à maioria.

Defino a poesia das palavras como Criação rítmica da Beleza. O seu único juiz é o Gosto.