A história é tão leve quanto a vida do indivíduo, insustentavelmente leve, leve como uma pluma, como uma poeira que voa, como uma coisa que vai desaparecer amanhã.
Saudade Daquele romance que a gente viveu. Saudade do instante, em que eu te encontrei. Saudade, do imenso desejo que a gente perdeu. Eu tenho é muita saudade, Do tempo que amei
Monstros. Eles são reais? Ou as histórias só existem para respeitarmos os segredos sombrios do mar?
Quanto mais velha fico, mais fico consciente de como as coisas muito pequenas podem fazer uma mudança no mundo. Pequenas coisas, mas o mundo é feito de pequenas coisas, não é?