O carinho é responsável por nove-décimos de qualquer felicidade sólida e durável existente em nossas vidas.
O trabalhador só se sente à vontade no seu tempo de folga, porque o seu trabalho não é voluntário, é imposto, é trabalho forçado.
Ninguém que ama a vida pode ignorar a literatura, e ninguém que ama a literatura pode ignorar a vida.
À medida que a vida passa, a estrada se torna uma estranha com rostos novos e perto do fim, os marcos se transformam em lápides, cada uma é um amigo.”
Meu sangue está fervendo. Meu coração está acelerado. Minha cabeça está dormente. Esta sensação… Se eu continuar lutando, vai ser igual à última vez.
Eu amo o jeito que o homem pensa. Eu amo o cheiro do homem. Eu amo a figura do homem. Sou amarrada no físico masculino.
Eu queria ser como ele? Eu queria ser ele? Ou só queria tê-lo? Ou “ser” e “ter” são verbos imprecisos no emaranhado do desejo...