Eu viajei no seu olhar, no teu sorriso, nos teus segredos, eu descobri o que é amar pelo toque dos seus beijos!
A morte surgia-lhe como uma consagração de que só os mais puros são dignos: muitos homens desfazem-se, poucos morrem.
Você é insegura, não sei porquê As pessoas olham quando você passa Não precisa de maquiagem, não precisa se esconder Sendo da maneira que você é, é suficiente
Publicamos para não passar a vida a corrigir rascunhos. Quer dizer, a gente publica um livro para livrar-se dele.
Os bons escritores quase sempre tocam a vida. Os medíocres apenas passam rapidamente a mão sobre ela. Os ruins a estupram e a deixam para as moscas.